Бегу не от жизни,
В былое уход – не Исход.
В пожарах гражданской
Сгорели столбы верстовые...
Болярина Лавра
И первый Кубанский поход
Вином и молитвой,
Увы, не помянет Россия.
Припасть бы к истокам
В промозглых кубанских степях,
Где шли добровольцы,
Кресты вдоль дорог оставляя...
Спаситель прострелянный
Плыл над рядами папах,
На путь этот крестный
Устало глаза закрывая.
Мне скажут: химера!
Какой восемнадцатый год?
Но снова эпоха
Диктует забытую драму.
И я помяну
Всех, кого выводили в расход
По прихоти левой ноги
Победившего хама.
И Бог отвернулся,
И проклял державу мою,
Где полною мерой
Мы все, что хотели, вкусили.
За белое воинство
Полную чашу налью
И всех помяну,
От кого отвернулась Россия.
Горька эта чаша,
Как горек их жребий земной.
Изолгана память.
В чужих палестинах погосты...
Но песня моя
Продолжает поход Ледяной,
Хоть всё на круги возвратить
Даже песне не просто.
Но хочется верить:
В былое уход – не Исход,
Вновь память расставит
Кресты, как столбы верстовые...
Болярина Лавра
И первый Кубанский поход
Вином и молитвой,
Быть может, помянет Россия.
__________________
___________________________
Все, кто уходил от меня хотели, чтобы я что-то понял… а я понял только одно: хорошо, что они уходили.
Последний раз редактировалось Вячеслав Серёгин, 06.06.2013 в 23:15.
Белый снег России над полями кружит,
Заметает вьюга серые кресты.
Знать, лихое время – да по наши души:
Крепко зубы сжаты, а глаза пусты.
И молчат пророки, и кричат невежды,
Что погибла вера, все сошли с ума.
А Россию снова в белые одежды
Наряжает тихо русская зима.
Белый снег России… Ни царя, ни Бога…
Кто погиб в Ростове, кто прорвался в Крым…
Как в цыганской песне, эх, дальняя дорога
Выпала нам, грешным, по местам святым.
…Ангелы смывают кровь с пробитых крыл.
Белый снег России падает на плечи,
Звёздочки – снежинки - на погон в просвет.
Небо восковые зажигает свечи,
Да кроваво-красный гасит их рассвет.
Пулемётной лентой давится станковый,
Телеграфной лентой вьётся крестный путь.
И врагу на счастье ветер гнёт подковы,
И нательный крестик обжигает грудь.
Пропитался красным белый снег России.
Не по комиссарской воле ли беда?
Все мы вдоволь кровью землю оросили…
Что взойдет весною в поле? – лебеда…
Белый снег России на еловых ветках,
И межой по сердцу – край кромешной тьмы.
Эх, лихое время – русская рулетка!
На войне гражданской все побеждены.
__________________
___________________________
Все, кто уходил от меня хотели, чтобы я что-то понял… а я понял только одно: хорошо, что они уходили.
Какая осень на дворе,
Закатом золотятся окна,
И купола церквей, как воздух в янтаре,
Какая осень на дворе...
Какая светлая печаль
Кладет на плечи волосы и руки,
А мы идем, лишь эхо улиц узких,
Какая светлая печаль...
По спящему городу молча беззвучно мы шли,
Не полк юнкеров, а мягкий резиновый шар.
Лишь сапоги оголтело купались в пыли,
Волю дорог обменяв на схему казарм.
Но впервые труба прокричала "боевая тревога",
А дальше был бой, словно свадьба со смертью,
Я помню, чмокала грязью дорога
И нас оставалось не больше трети.
Господа, суждено нам погибнуть,
Застегнуться до верхней - кителя ваши потные.
Я прошу вас ровнее спины,
Смерти смотрят в глаза, а не под ноги.
Господа юнкера, вам семнадцать, мне - сорок пять,
Но замечу я вам, что чем дальше, тем ниже и ниже,
Кто в минуту сомненья пред быдлом попятится вспять,
Тот от скуки по Родине сдохнет в бардачном Париже.
__________________
___________________________
Все, кто уходил от меня хотели, чтобы я что-то понял… а я понял только одно: хорошо, что они уходили.
Расказачили Дон, обезглавили храмы,
И последний патрон ждёт удара бойка.
За российский кордон тянут лошади с храпом
Тело Каппеля через застывший Байкал.
Генеральский эскорт – неживая пехота.
Где-то лязгнул затвор, как медвежий капкан.
Кровь, обиду и скорбь Ледяного похода
Ты запомни, река под названием Кан.
Исход России из России на восток...
Когда-то белый снег чернеет в одночасье.
На посошок прими стакан, разбей на счастье
И зачеркни невозвращение крестом.
Исход России... Будет долгою зима.
Всего две оттепели – разве ж это много?
Крестами – вешками отмечена дорога,
И снег – не поднятая вьюгой целина.
На Харбинской земле мы узнаем едва ли,
Чем закончится там победителей пир.
Не на поле в седле, а в лубянском подвале
Будет Блюхер убит и расстрелян Якир.
Что же, всем по делам Бог воздаст и по вере:
Кто во льду Колымы, кто в осеннем жнивье,
А Спасителя Храм приведён к высшей мере –
И осколки упали на Сен-Женевьев.
Исход России из России на восток...
Когда-то белый снег чернеет в одночасье.
На посошок прими стакан, разбей на счастье
И зачеркни невозвращение крестом.
Исход России... Будет долгою зима.
Всего две оттепели – разве ж это много?
Крестами – вешками отмечена дорога,
И снег – не поднятая вьюгой целина.
Мы вернёмся назад, мы, конечно, вернёмся
И могилы своих дорогих навестим.
Там пылает закат и тяжёлое солнце
Клонит голову вниз на дощатый настил.
Нас потомки простят и помирят с врагами,
Рядом с "Красной Звездою" "Георгий" блеснёт.
А покуда блестят полыньи под ногами, -
Продолжается русский Ледовый Исход...
__________________
___________________________
Все, кто уходил от меня хотели, чтобы я что-то понял… а я понял только одно: хорошо, что они уходили.
Владимир Даватц (1883-1944) участник Белого движения, ученый, мемуарист, погиб, сражаясь в Русском корпусе.
Памятник
Александру Павловичу Кутепову
На склоне широком Галлиполи,
Где цепь убегает холмов,
Чужою землею засыпали
Последних российских бойцов.
Рука же родная им сделала,
Заснувшим неведомым сном,
Из камня и мрамора белого
Курган, осененный крестом.
Не раз перед ним собиралися
И Богу моленья несли
Все те, кто на страже осталися
Знамен и Российской Земли…
Овеян церковным курением,
В венках от родимых частей,
Воздвигся он грозным видением
Для недругов русских людей.
И сколько бы терний ни сыпали,
Мы будем тверды как гранит:
Мы помним, что там, у Галлиполи,
Наш памятник гордый стоит…
2 января 1922. Константинополь.
__________________
___________________________
Все, кто уходил от меня хотели, чтобы я что-то понял… а я понял только одно: хорошо, что они уходили.
Стихотворение Арсения Несмелова (Митропольского) 1889 -- 1945 офицера Императорской, а затем Белой армии Адмирала Колчака.
На мой взгляд из белогвардейцев, занявшихся литературной деятельностью Несмелов самый талантливый. Его проза и поэзия "конкурентноспособна" с творчеством профессиональных литераторов. И при том первого ряда. Он сумел не только претворить свой личный опыт в прозу ("Короткий удар") или поэзию ("В Нижнеудинске"), но и создать живые, запоминающиеся образы, не связанные с современной ему историей (поэма "Протопопица").
Пели добровольцы. Пыльные теплушки
Ринулись на запад в стукоте колес.
С бронзовой платформы выглянули пушки.
Натиск и победа! или -- под откос.
Вот и Камышлово. Красных отогнали.
К Екатеринбургу нас помчит заря:
Там наш Император. Мы уже мечтали
Об овобожденьи Русского Царя.
Сократились версты, -- меньше перегона
Оставалось мчаться до тебя, Урал.
На его предгорьях, на холмах зеленых
Молодой, успешный бой отгрохотал.
И опять победа. Загоняем туже
Красные отряды в тесное кольцо.
Почему ж нет песен, братья, почему же
У гонца из штаба мертвое лицо?
Почему рыдает седоусый воин?
В каждом сердце -- словно всех пожарищ гарь.
В Екатеринбурге, никни головою,
Мучеником умер кроткий Государь.
Замирают речи, замирает слово,
В ужасе бескрайнем поднялись глаза.
Это было, братья, как удар громовый,
Этого удара позабыть нельзя.
Вышел седоусый офицер. Большие
Поднял руки к небу, обратился к нам:
-- Да, Царя не стало, но жива Россия,
Родина Россия остается нам.
И к победам новым он призвал солдата,
За хребтом Уральским вздыбилась война.
С каждой годовщиной удаленней дата;
Чем она далече, тем страшней она.
__________________
___________________________
Все, кто уходил от меня хотели, чтобы я что-то понял… а я понял только одно: хорошо, что они уходили.
Короткое, но очень пронзительное стихотворение В. Смоленкского о любви к Родине!
Над Черным морем, над белым Крымом
Летела слава России дымом.
Над голубыми полями клевера
Летели горе и гибель с севера.
Летели русские пули градом,
Убили друга со мною рядом,
И Ангел плакал над мёртвым ангелом…
- Мы уходили за море с Врангелем.
Владимир Смоленский (1901-1961) - родился и вырос в отцовском имении под Луганском, который входил тогда в Область Войска Донского. Его отец, полковник, потомственный донской казак, служил в жандармском полицейском управлении и был расстрелян большевиками на глазах сына. С 1919 г. Владимир Смоленский воевал в Добровольческой армии, с которой и эвакуировался из Крыма. Жил в Тунисе, потом во Франции. Работал на металлургических и автомобильных заводах. Среднее образование закончил в русской гимназии в Париже. После обучения в Высшей коммерческой школе работал бухгалтером.
__________________
___________________________
Все, кто уходил от меня хотели, чтобы я что-то понял… а я понял только одно: хорошо, что они уходили.
Вот как надо любить свою Родину
