Ты спишь еще, а я тебя целую,
Боясь своим дыханьем разбудить…
Я над тобой тихонько поколдую,
Чтобы, проснувшись, ты не смог забыть

Ту сказку, что пришла к нам этой ночью…
Ту нежность, что качала на волнах…
И если ты, любимый мой, захочешь,
Я повторю все это в твоих снах…

Я буду целовать твои ресницы…
Губами их считать… все до одной!
Ты думаешь, что это только снится?..
Я рядом!.. Я с тобой… любимый мой!..

Глаза откроешь - сказка не пропала…
Ты в ней, пока ты дорог и любим…
И пусть нам времени судьба дает так мало…
Мы все равно его перехитрим!..

Ты пальчики мои целуешь нежно,
Как перстенёк, свой поцелуй даря…
Ведь ты моя любовь… моя надежда…
Мой лучик солнца в блеске янтаря…

Хочу, чтоб наше утро не кончалось…
Хочу дышать тобой до темноты…
Ты помнишь, как во сне я улыбалась?..
А знаешь, почему?.. Мне снился… ты.

Уильям Шекспир

Все влюбленные клянутся исполнить больше, чем могут, и не исполняют даже возможного.

Куда уходит любовь?
 

Почему встречи при луне, первые страстные поцелуи, подснежники всё это прячется в осколки памяти. Куда уходит любовь? Еще недавно казалось, что это навсегда. И ближе Его, просто нельзя было кого-то представить. А теперь – вы чужие люди и вы даже не заметили, когда это произошло. И почему это случилось.


Ученые не раз рассматривали любовь, как взаимодействие ферромонов, как некий гормональный фон, или состояние сознания. И длительность этого периода составляет три года. Об этом написано не мало книг, одной из которых является роман Фредерика Бегбедера « Любовь живет три года». Но почему немало людей отмечают серебряные и золотые свадьбы? Живут без любви, для показухи? Или в их организме какая-то определённая повышенная концентрация гормонов, срок действие которой дольше? И как получить такую « особую» концентрацию?


Дело в том, что действительно, состояние влюблённости – это слишком «эмоционально затратное» для организма состояния. Оно не может быть постоянным. И если после состояния «розовых очков» вам открывается ваш любимый с другой стороны, может прийти глубокое разочарование. Этот переход от страсти к доверительной нежности просто необходим, как ступенька взросления любви. Страсть – кратковременна и мимолетна. Она без будущего. И если, кроме того выдуманного вашими чувствами человека, вы не сможете принять другого. Да! Другого! Не идеального. С недостатками. С разбросанными по квартире носками, с любовью к футболу и вечно выручающего друга-неудалюгу. Если после снятия розовых очков не остаётся ничего, то глупо задавать вопрос «куда уходит любовь». Любовь теряется и более «болезненным» путем - от предательства и длительных обид. Но так она не уходит. Она умирает.
Так пусть же ваша любовь всегда будет с вами. Берегите её и не возводите на пьедестал страсть. Это путь в никуда. А вы едите правильной дорогой.

Подари мне, Бог, эту женщину
И не дай никогда ей опомниться.
Я за каждый вздох, с нею скрещенный,
Заплатил тебе больше, чем сторицей.
Одолжи мне, Бог, ее горести,
Если станут они неизбежностью,
Чтобы мог финал ее повести
Я украсить заботой и нежностью.
Укажи мне, Господь, грусти трещины
На душе ее слишком доверчивой.
Я люблю, я хочу эту женщину.
Вот и всё, мне просить больше нечего.

Помоги мне, Бог, стать единственным,
Пусть не первым, но лучшим и стоящим
Ее нежных губ, глаз таинственных,
Поцелуев ее, как сокровища.
Подскажи ей, Бог, что Я - суженый.
Ее друг, ее муж, ее копия,
Не случайный я, не отдушина,
Не ночей одиноких утопия.
Я бы мог бы стать, без сомнения,
Настоящим отцом ее дочери.
Дай же сил мне ждать, дай терпения,
Ведь длинна к тебе, Господи, очередь....

Искать замену любимой - это очень глупо. Ведь только у нее, самые вкусные губы. Ведь только у нее, самый родной голос. Ведь только у нее, самые нежные волосы. Ведь только у нее, как у младенца руки. Ведь только у нее, сумасшедшие поступки. Ведь только у нее, как наркотик тела - запах. Ведь только у нее, самые смешные шутки. Ведь только у нее, вид как у принцессы. Ведь только у нее, кусочек твоего сердца.

Губ женских вкус, их милое тепло,
Мужчину, зажигая, покоряет...
Во вкусе этом женщине дано
Всё то, что лечит или отравляет…

Такие чувственные женские уста!
Несчастен тот, кто это не познает...
Их поцелуй, поверьте, неспроста,
Любви утехи нежно предваряет...

И если на исходе нежных струй,
Любви угасшей, что нас покидает,
Вдруг женщина подарит поцелуй,
Огнём любовь, как прежде запылает...

О, этот страстный женский поцелуй,
Судьбы награда он или расправа?
Мы заплываем за запретный буй,
А в поцелуе только лжи отрава…

То отравление не лечится ничем,
Яд лжи смертелен, нет противоядий...
Зачем измену создал Бог, зачем?
Или измена адских труд исчадий?

Губ женских вкус, он сладок, иль горчит,
Его, отведавши, парнишка станет мужем...
Любого тайною своей заворожит,
Пред ним любой мужчина безоружен!

Очень чувственные стихи,Лена!

Я вижу Тебя в каждом лучике Солнца...

Я слышу Тебя в легком шелесте трав...

Дождинками падаешь с неба на щеки,
И таешь снежинками на губах.

Ищу я Твой образ в прибрежных волнах,
Рисую улыбку Твою на песке,
Бережно я обнимаю воздух-
Вдруг прикоснусь невзначай в тишине.

И поцелую зарю на рассвете,
Лунной дорожкой по морю пройдусь...
Сяду тихонько на краешек неба -
Знай, что я здесь... я давно Тебя жду!..

Браво!Сколько чувств в каждой строчке!

Ирина Снегова.
 

Любовь
У нас говорят, что мол, любит и очень.
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет,
А помню, старуха соседка, короче,
Как встарь в деревнях говорила: жалеет.
И часто, платок затянувши потуже
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа,
Как век он не мог на неё наглядеться.
- Поедет он смолоду, помнится в город,
Глядишь – уж летит, да с каким полушалком,
А спросишь, чего мол, управился скоро?
Не скажет. Но знаю: меня ему жалко.
Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица.
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.
И сядет к огню в уголке своём тесном.
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек…
Дай Бог ему отдыха в царстве небесном
И тихо вздыхала – жалел меня очень.
В ту пору всё это смешным мне казалось.
Казалось, любовь чем сильнее, тем злее,
Трагедии, бури… Какая там жалость?
Но юность ушла, что нам ссориться с нею...
Недавно, больная бессонницей зябкой,
Я встретила взгляд твой – тревога в нём стыла.
И вспомнилась мне вдруг та старая бабка.
Как верно она про любовь говорила!