У ожидания нет настоящего -
Только грядущее и уходящее.
Стоит ли счастье, которого ждут
Века надежд, ожиданья минут?
Годы, мгновения, встречи, прощания -
Кажется будто вся жизнь - ожидание!
Счастье! Мы все в ожиданье его...
И только Время не ждет никого.
С ветром вальсируют тучи лохматые,
У старшеклассницы томик Ахматовой
Ладит в соседстве с журналами мод.
Сердце поэта простит и поймет.
Мам колыбельные партии сольные.
Яблоком пахнут учебники школьные.
Счастье! Мы все в ожиданье его.
И только Время не ждет никого.
Здравствуй Весна!
Сколько лет, сколько зим!
Вот - Новый год! На часы поглядим.
Лето промчало, вот и осень с дождем.
Что ж, переждем, переждем...
В час расставания - мир уходящему!
В час ожидания - мир настоящему!
Многая лета - родимой земле!
Горе - бесцельно бредущим во мгле...
Да не минует желанного берега
Тот, кем однажды посажено дерево!
Счастье! Мы все в ожиданье его.
И только Время не ждет никого.
Здравствуй Весна!
Сколько лет, сколько зим!
Вот - Новый год! На часы поглядим.
Лето промчало, вот и осень с дождем.
Что ж, переждем, переждем...
И я, "как пьяный сторож", был не стоек,
И пил вино, как кровушку – упырь.
Теперь я, вроде трезвенник и стоик,
И дом мой – скит и храм, и монастырь...
Я сам себе послушник и игумен.
Да вот, грехи сомнений велики:
Ведь, если Homo Sapiens разумен,
Откуда же берутся дураки?
Грехи моих сомнений велики!..
Не каждый Homo Sapiens, конечно,
Способен на великие дела.
Но отчего ж не ценит он, сердечный,
Всё, что Природа-мать ему дала?
Ведь дал Господь зачем-то руки-ноги,
Глаза и уши – что ж ему не жить!..
А он, подлец, не думает о Боге,
А всё о том же: «Быть или не быть?..»
А всё о том же: «Быть или не быть?..»
Бывает Homo честен и беззлобен,
Что крайне редко, так уж повелось.
Но, кто обидеть мухи не способен –
Живёт одной надеждой на «авось»!..
Он не способен обобрать другого,
Он перед Богом чист, как херувим.
И, как всегда, играет бестолково
Способность покупательная с ним,
А он пред Богом чист, как херувим!..
Иной живет – тоска его не гложет,
А сам он будто крот в кромешной тьме.
Не от того ли и летать не может
Рожденный ползать в собственном дерьме?
Разнообразны Homo интересы.
Осталось ли хоть что-то для души?
Один вовсю скупает «Мерседесы»,
Другой мусолит жалкие гроши:
Осталось ли хоть что-то для души?..
Я вновь, "как пьяный сторож" стал не стоек,
Оставив скит и храм, и монастырь.
У залитых вином и пивом стоек
Шептал мне весь в слезах какой-то хмырь:
«За что ж так любят кровушку поэта
Проклятые вопросы бытия?..
И как в нем уживается всё это?..
Ведь этот Homo Sapiens – и я,
Ведь этот Homo Sapiens – и я!..
Поскрипывает год,
как старая телега.
И снова – гололед,
а город жаждет снега!
И вдруг он повалил!
И небо стало ближе,
игра небесных сил
манила встать на лыжи.
И были холода,
и снег не ждал опалы,
но людям, как всегда,
чего-то не хватало:
Хотелось каждый миг
кому-то жить красиво,
кому-то - новых книг,
кому-то - просто пива,
с друзьями vis a vis
хотелось им уюта,
а может быть - любви,
причем, сию минуту,
кому-то - дискотек,
кому - чего б на ужин,
а прошлгодний снег
был никому не нужен!..
Не верю я в поводырей -
Слепых слепые тянут в яму -
В пути, ведущие не к Храму,
В благих намерений елей...
Не верю в добрых казаков,
И в злых разбойников не верю,
Когда распахнутые двери
Вдруг запирают на засов!
Не верю в душ хмельных родство,
В лукавых женщин постоянство...
Я верю в Музыки шаманство,
Я верю в Слова колдовство!
И в Микеланджело резец,
И в Леонардо кисть - я верю!
И, ощутив друзей потерю,
Я верю в Бога, наконец!..
Не верю знатным колдунам,
И экстрасенсам, и провидцам!
Ни НЛО! Ни "очевидцам",
Всем тем, кто был, как будто "там"...
Мой друг, годам не прекословь,
Но счастлив тот, кто понимает:
Не только юношей питает
Надежда, Вера и Любовь!
И тяжесть дум, и тяжесть лет
Уже твои сгибают плечи,
Но, черт возьми, "еще не вечер!.."
Ты помнишь, как сказал поэт?..
Споем о Прошлом, не скорбя.
Уйдём в Театр от жизни серой!
И будем жить единой верой:
В Любовь, в Надежду и в себя!..
27 января (8 февраля) 1837 года
на окраине Санкт-Петербурга,
в районе Чёрной речки,
состоялась дуэль Пушкина с Дантесом,
в результате которой
Пушкин был смертельно ранен.
Спустя два дня поэт умер.
На исходе зимней ночи
За окошком снег искрист.
Нет ни слов, ни многоточий, –
Снег, как чистый-чистый лист.
Догорев, погасла свечка,
И вздохнул седой рассвет.
И по снегу к Черной речке,
Потянулся санный след,
И по снегу к Черной речке,
Потянулся санный след.
Ранних галок нрав не сносен
И не сносен нрав сорок,
В том краю угрюмых сосен,
Где ни тропок, ни дорог.
Будто карта черной масти,
Будто смертная тоска,
С вороньем на снежном насте,
Та поляна у леска,
С вороньем на снежном насте,
Та поляна у леска…
Дремлет там, судьбе покорный,
Снежной шапкою покрыт,
Черный пень у речки Черной –
Там, где выстрел прогремит.
Ель колышет двух синичек,
И сидят они, легки,
С тихой важностью кавычек,
Неоконченной строки,
С тихой важностью кавычек,
Неоконченной строки…
Хорошо написано.
